Propos déplacés

la charpente !

Voyez comme tout va en haut ! Comment croyez-vous que ceci est debout ? Ordre, hiérarchie, discipline... rien d'autre. Rien de cela pourtant n'est appelé à rester, non rien ! Seule l'âme de celui qui donna ses mains pour le faire, cette main, ce coeur, existent, le reste vient en surabondance, la beauté même est signe de surabondance. L'oeuvre n'est rien à côté d'un seul homme qui y met deux mains. Dans la charpente nous disons : "tes mains dessinent le ciel".

L’enfer expliqué aux vieux cons, mon père compris.

Aujourd’hui nous voyons se réaliser tout ce que nous avions décrit comme des prophètes  hurlant  sans voix dans le désert absurde de l’enfer de ce monde, sans oreille pour nous entendre.

Papa, tu n’écoutes pas ce que je dis…tu n’as jamais rien écouté…

Ce que nous avons décrit et décrivons encore et encore depuis l’éternité est qu’il ne restera pas pierre sur pierre et que le monde sera détruit, sans que cela nous inquiète. Moins que de nous inquiéter, cela est notre espérance, qu’enfin tout ce qui passe redevienne poussière.

Papa tu as cru en un monde voué à disparaitre, ce n’est pas grave, c’est juste fini, tu as bien profité, c’est bien pour toi… tu es misères et poussière comme tout le monde, voilà tout…

L’enfer étant tout ce que nous devons soulever et retourner pour organiser notre réveil, le réveil d’un peuple, celui d’un amour, celui d’une âme portée par une vision, tendue sur l’éternité comme la corde de l’arc, précise comme la flèche affûtée.

L’enfer, maître du monde, étant un simple ver dans le fruit, celui qui finit par égratigner l’arbre plus que centenaire, l’ébranler un peu puis le détruire intégralement de l’intérieur. Une armée de vers déployant de sinistres talents.

Papa tu es soldat de cette armée, c’est toi le sinistre talent

L’enfer, lente dérive de l’orgueil humain, lente et sûre perdition, longtemps préméditée, de petits renoncements en petits renoncements finalement acceptés en bloc, à coup de jouissance, ou de promesse de jouissance, de paradis marketing, de podium haute couture, haute perdition, d’homme qui se croit Dieu.

L’enfer erre depuis toujours, il cherche une âme où passer… toute la pensée des lumières (sombres au fond), les empires un et deux (mais surtout le un et le deux), la pseudo-monarchie (de juillet et avant et après), toutes les républiques jusqu’à cinq,  continuent de  nous offrir  l’enfer mûri, l’enfer peaufiné, rutilant, presque parfait - il s’améliore de jour en jour ! - il crée les organes pour s’auto-nourrir, s’auto gratifier, se décorer – nous chions positivement sur toutes ces décorations ! - Mais le monde qu’ils croyaient tenir leur  échappe aujourd’hui car ils le détruisent en essayant de le posséder… Parce qu’ils croient le posséder, ils fabriquent l’enfer comme un lego, comme un enfant avec ses jouets, l’ultime étape est la destruction totale… Triste monde, pauvres hommes !

Poussière Papa, pardonne-moi de vouloir de faire de toi un Saint.

 L’enfer étant le refus de Dieu, toute personne n’ayant pas comme ultime objectif la sainteté travaille à l’enfer, sa construction, son élaboration. Le grand réveil est devant nous !

Le Parti pris des choses

Bienheureuse Décadence revient sans marge sans ponctuation

bienheureuse décadence revient sans marge en pages d’écriture joyeuses et pleines sans ponctuation ni retour à la ligne ambiance de point final qui devrait reprendre son souffle dans l’air absurde que tous respirent avec des narines que l’âme envie sans virgule ni respiration d’étouffement de suffocations étranges qui dansent où tout est près à disparaître comme dans un nuage cartésien mathématiquement détruit par d’infini insectes organisés en tribus fascinantes jetant du sang sur des murs si odieux qu’aucun chien voudrait y pisser sans d’instinct s’y taper la tête et les nefs fragiles et subtils comme une corde de guitare qui sait quel est la note juste et donne un concert de casseroles avec des mains cassées qui refusent de mourir bêtement sur un air bizarre dans un  désert d’ordures que les oiseaux bécotte comme on pille un trésor égaré et secret et violent  sur une terre mille fois retournée et prise en étau  puis tirée en élastique une terre de rêve le paradis des étoiles et des jouets que les enfants qui ne font pas la guerre ouvrent à Noël  pour fêter la naissance d’un homme crucifié la joie le bonheur est entre les lignes la terre est là dans le point que j’aurais dû poser pour respirer un  peu la vie est dans l’air qui passe partout et ne ferme pas une bouche à jamais comme l’éternité qui passe dans un champs de cadavres après une guerre où tous nous avons donné le maximum et peut-être notre âme qui chante encore des marches militaires sur lesquelles glissent des nations entières jusqu’au pied d’un enfant sans père d’un père sans père qui court et se fatigue pour pas grand chose et pour tout ce qu’il aime et défend comme un forçat un être qui vit et pense que c’est pas facile de vivre tout bêtement que c’est beau et dur comme la pierre que les enfants des autres sont mieux lotis mieux aimés qu’il est plus facile d’aimer quand tout est plus facile quand l’argent est là comme un Dieu qui ouvre tout l’argent ouvre toutes les portes toutes les consciences il est heureux celui qui peut payer sa tranquillité acheter sa conscience à deux balles personne dans ce monde et dans l’éternité n’achète quoi que ce soit et n’aime courir après trois sous l’espérance est une maladie qui respire avec l’air pure des misères de chacun se nourrit de tous les hommes qui passent sans voix la tête basse aisée  mal à l’aise un homme honnête voyez vous tous ces anges qui peuplent les arbres millénaires autours de nos corps irrésistibles  voyez vous la montagne immense et ce peintre pauvre comme la pluie qui danse dans la nature autours d’une couleur voyez la fuite esthétique la politique générale et le philosophe de comptoir qui pisse et chie à la turque depuis toujours dans l’éternité voyez vous cette colonie hasardeuse d’hommes  bizarres qui trouvent l’avenir en tuant le présent dans trois verres de vin ou de bière je rêve doucement d’un ordre total pour tous les paysans je rêve que les paysans fassent des thèses soient ingénieurs  je pense et je théorise comme un enfant qui voit dans son jeu de construction l’avenir la porte qu’il ouvre en passant dedans comme un avion sous l’arc de triomphe sous l’arc-en-ciel je rêve tous les jours d’un monde parfait je rêve tous les jours et j’espère tenir dans mes bras une femme parfaite des enfants parfaits un métier parfait un appartement parfait une voiture parfaite je rêve de perfection et d'avenir l’éducation pour tous parler anglais français allemand être habillé proprement soigné par la crème je rêve d’un monde sans histoire d’un monde tout en douceur avec de belles dents de belles chaussures je rêve d’éducation de confort et d’amour de roulade dans la moquette de ma chambre de silence et de calme de tissus improbables pour les rideaux de la salle à manger de chaussures discrètes de bonne facture pour mes petits pieds je rêve de maisons les pieds dans l’eau d’home cinéma de bateau de trois mats de voiles au vent de mer déchaînée de mon canapé flottant de bagarre de rue où j’éclate tout le monde d’une fille de rêve autour d’un seul de mes bras qui fasse rêver tout mes collègues de travail je rêve de trois fois rien tous les jours de Paris avec une voiture du monde sans les autres de la vie éternelle dans une bouteille de champagne chez castel étalé dans la soie je suis le christ sur la croix respiration de l’air de l’homme étouffé dans la fumée de ses rêves violents d’étranglements et d’égorgements à répétition comme un monde dont la loi serait le sang versé le sang perdu en jouissances infinies absurdes un chants sur le monde de feu et d’amour qui court dans la musique facile d’une marche militaire histoire simple d’un rêve passé épuisé d’un enfant debout et cassé comme un pantin de bois  la poupée baladée transportée et jetée comme un chiffon de néant comme une histoire perdue d’une grand-mère mourante

Fascisme Bohême (controverse historique)

Fascisme Bohême : parodie libertaire d'une jeunesse déçue.
Les fondateurs de ce mouvement s'appelent les "FABOS" par opposition à "BOBOS" 
Le fascisme bohème est né à Lyon au début des année 1990, ont procédé à sa naissance : 
Un certain sens de l'ordre (beaucoup sont entrés dans les ordres) .
Un goût pour l'architecture .
Un goût pour les musiques sauvages.
Un goût pour l'alcool et la certitude que toute forme de consomation de drogue se mérite plus qu'elle n'est une faiblesse. 
Un goût pour le concept, entre autres goûts déviants, tel celui, immodéré, du déguisement. 

Le fasciste bohème ne se reconnaît pourtant dans rien de cela, il est donc triste, bohème. 
Le fasciste bohème ne se reconnait pourtant dans rien d'autre, il est malgré lui violent, en cela il est fasciste. 
Bien que certains exégètes aient pu soutenir le contraire, il tire son nom de ces deux facteurs avec beaucoup de simplicité. 
Se prévalant de ce rien, le fasciste bohème a rapidement tourné en rond (girovague), cherchant un écho à son cri. La voie est venue de la prière. Aujourd'hui les "fasciste-bohèmes" se reconnaissent à certains traits bien distincts que nous n'énumérerons pas ici par délicatesse. 
Le fasciste bohème ne se reconnaît pas non plus dans les phrases frivoles d'étudiants des grandes écoles, car le Fabo a quitté l'école à 13 ans, afin de ne pas perdre son temps, ô combien précieux. 
Cependant ces mots de Pierre Drieu la Rochelle (in La Suite dans les Idées) ne peuvent que l'émouvoir. 
"Il y a eu la laideur, maintenant il y a le néant. C'est à nous de crier la rage de la cité stérile" 
Ou encore ceux de Robert Brasillach (Notre Avant-Guerre) : 
"Le fascisme n'était pas pour nous une doctrine politique, il n'était pas davantage une doctrine économique, c'est un Esprit, un esprit opposé aux préjugés...C'est l'Esprit même de l'Amitié..." 

La Ficelle de l'Arbitraire

La Nuit en Lumière

Rire Noir et Rire Blanc

Programme Absolu

J'irai casser tous vos jouets 

et déranger les places dans la nuit 

Meurtrir vos rêves 

et mettre aux fers vos enfants. 

Repousser vos projets 

et abolir vos droits.

Je vous tendrai des miroirs sans fard, 

Raboterai vos paysages. 

Nos milices laisseront un goût sauvage 

de ruine dans votre histoire.

Vos richesses vous condamneront. 

La pauvreté vous aveuglera. 

Vos oeuvres périront.

Et au coeur de ces heures 

des larmes vous accuseront...

Je tisserai le linceul de votre être 

Dans votre appel éperdu - 

dit le temps.

Bienheureuse Décadence revient